" Ceci n'est pas un roman. Ni même un récit. C'est une histoire. Elle commence avec un homme qui traverse le monde et fini avec un lac qui est là, comme ça, dans les journées du vent. L'homme s'appelle Hervé Joncour. Le lac, on ne sait pas.
On pourrait dire que c'est une histoire d'amour. Mais si c'était seulement ça, ça ne vaudrait pas la peine de la raconter. Il y a aussi dans cette histoire des désirs et des souffrances, de celles qu'on connaît parfaitement, mais le vrai nom pour les dire, on ne le trouve jamais. Et de toutes façons, ce n'est pas amour. ( c'est très ancien, ça. quand on n'a pas de nom pour dire les choses, on se sert d'une histoire. Ca fonctionne comme ça. Depuis des siècles. )
Toutes les histoire ont une musique. Celle ci a une musique blanche. C'est important de le dire parce que la musique blanche est une drôle de musique, déconcertante quelques fois : elle se joue doucement, et elle se danse lentement. Quand elle est bien jouée, c'est comme si on entendait jouer le silence, et ceux qui la dansent comme des dieux, on les regarde et on a l'impression qu'ils ne bougent pas. C'est terriblement difficile, la musique blache.
Il n'y a pas grand chose à ajouter. Peut être faudrait- il préciser que l'histoire se passe au XIXe siècle : juste pour que personne de s'attende à y troouver des avions, des machines à laver et des psychanalistes. Il n'y en a pas ici.
Une autre fois, peut être. " (Alessandro Barrico)
On pourrait dire que c'est une histoire d'amour. Mais si c'était seulement ça, ça ne vaudrait pas la peine de la raconter. Il y a aussi dans cette histoire des désirs et des souffrances, de celles qu'on connaît parfaitement, mais le vrai nom pour les dire, on ne le trouve jamais. Et de toutes façons, ce n'est pas amour. ( c'est très ancien, ça. quand on n'a pas de nom pour dire les choses, on se sert d'une histoire. Ca fonctionne comme ça. Depuis des siècles. )
Toutes les histoire ont une musique. Celle ci a une musique blanche. C'est important de le dire parce que la musique blanche est une drôle de musique, déconcertante quelques fois : elle se joue doucement, et elle se danse lentement. Quand elle est bien jouée, c'est comme si on entendait jouer le silence, et ceux qui la dansent comme des dieux, on les regarde et on a l'impression qu'ils ne bougent pas. C'est terriblement difficile, la musique blache.
Il n'y a pas grand chose à ajouter. Peut être faudrait- il préciser que l'histoire se passe au XIXe siècle : juste pour que personne de s'attende à y troouver des avions, des machines à laver et des psychanalistes. Il n'y en a pas ici.
Une autre fois, peut être. " (Alessandro Barrico)
Ce livre est lent, monotone. En le lisant j'avais l'impression de contempler le vide, de regarder le temps passer, ou de voir un film au ralenti. Je n'ai pas aimé cette impression. Je ne dis pas que l'histore n'est pas belle... c'est une belle histoire, intéressante. Mais il manque quelque chose. Un peu d'action peut être, un peu plus de vivacité. Voilà, j'ai trouvé le mot. A mon avis, ce livre manque de vie. C'est aussi un livre très repetitif. Par exemple à chaque voyage d'Hervé Joncour, Barrico utilisait exactement, mot par mot, la description qu'il avait utilisé pour le voyage précedent. En fait, ce n'est pas vraiment le livre qui est repetitif, c'est la vie d'Hervé Joncour qui est repetitive, et c'est très ennuyeux. Ce n'est pas un livre que je lirai deux fois, mais malgré tout, il vaut la peine d'être lu. Quand on a rien d'autre à faire.
